Je connais une jeune fille, blonde, comme le blé des champs, qui du temps où elle vivait chez ses grands-parents, aimait s'installer les soirs d'été à l'appui de fenêtre de sa chambre.

Un livre en main, le crayon de ses anciens dessins derrière l'oreille, elle profitait des nuits étoilées pour vaguer entre les lignes du savoir.

C'était bon, ces instants.

Quelques fois, au gré des heures qui défilaient, elle levait son nez de son ouvrage pour observer le ciel. Il s'éclaircissait à mesure qu'elle apprenait du trésor entre ses mains : découvrir et appliquer, Justine savourait la culture.

Telle une fleur, à la rosée, elle inspirait profondément.

Le chant du coq l'avait réveillée.

Le vent s'engouffrant dans sa chevelure dorée, elle déposa son regard sur la Vallée.