Il y avait ce tableau. En son sein, un être. Grand. Orange. Il ne bouge pas. Pourtant ses racines lui font mal, et ses membres se réduisent à chaque aurore.

Sous lui, gît un corps blanchi. Une ombre irrégulière, floue, impure.

Derrière, les Ténèbres. Mais au-dessus, sa mère veille. Il le sait. C’est pourquoi il est serein. Il a un sourire d’enfant. Il médite.

Une brise balaya les feuilles, les cotons et les chevelures.

L’être brisa son silence. Rassurant, il dit : - vers le printemps j’eus été automnale une fois, moi aussi.

Par-là, il résuma beaucoup et très peu à la fois. Mais l’ombre ne bouge pas. Une rivière pourpre s’écoule de sa bouche.

W.

Septembre 2020