Je fouille mes poches pour la troisième fois de la sortie, sors un mouchoir trempé de sueur et le plaque à nouveau entre mes seins. La chaleur est intense et mon corps est une flaque, je n'en peux plus. J'ai l'impression d'abriter un ruisseau entre deux dunes saharienne. Quelle idée stupide cette randonnée ! Sans déconner, je ne pouvais pas rester tranquille dans le salon, la brioche à la clim ?

 Rusty, mon epagneul français*, me regarde la langue pendante. On dirait qu'il fond, lui aussi. Deux fleuves visqueux jaillissent de ses babines.

Je regarde mon mouchoir, visualise les stalactites de mon chien.

 Au point où j'en suis !

* Race de chien (de chasse).