Un coup, ce fut le premier.

Elle était persuadée qu'il n'y en aurait pas d'autre,

Parce qu'elle l'aimait.

Quand il criait, elle s'excusait,

Quand il partait, elle le retenait,

Quand il frappait, elle pardonnait,

Puis viens le second coup.

Il était plus puissant, plus significatif que le premier.

Sans doute l'avait-elle cherché ?

Après tout c'est ce qu'il disait, c'était sûrement la vérité.

Mais les coups s'enchaînèrent, additionnant les bleus et les cicatrices.

Le sang coulait tout autant que les larmes,

La douleur était intérieure comme extérieure.

Mais il s'excusait,

Il promettait,

Et elle le croyait, parce qu'elle l'aimait.

Son sang s'arrêta enfin de couler, ses larmes aussi.

Ce fut le dernier coup, il avait arrêté.

Elle n'avait plus de sang a perdre,

Il s'était déjà entièrement écoulé sur le sol,

Créant un immonde nuage écarlate autour d'elle,

Autour de son corps sans vie.

Ce fut sa dernière blessure.

Elle avait été fatale.