Vous payez une guinée, dans une tirelire de porcelaine que le garde vous tend. Puis vous vous rapprochez de la vingtaine de guerriers qui se battent par groupes de deux, sans armure, tandis qu'un homme au visage balafré leur lance : « En tierce, voyons ! Eh, en prime, en quarte ! Dis-donc, Porthos, t'as bu de l'hydromel, ce matin, au petit déjeuner ? Eh, toi, là-bas, tu veux que j'te retire tes galons de sous-sous-lieutenant fraîchement gagnés ?»
Si le « sous-sous-lieutenant » dont le capitaine se moque vous a vertement apostrophé à la banque, il n'y a pas longtemps, rendez-vous au 236. Sinon, rendez-vous au 219.