Ils étaient une chiée à poireauter. J’en comptais quinze, mais avec les châsses qui se faisaient du pied, j’avais dû gamberger double ici ou là, donc j’avais arrondi à la chiée. On me tira par le colbac hors du panier à salade pour m’aligner avec les autres caves au milieu de la rue. Plus sonné qu’un ronsard, à moitié aveuglé par le luant, je biglai sans comprendre le paquebot renversé plus loin. Il riflait d’un feu de joie qui me collait le bourdon. Brumidhose… Ils avaient cramé Brumidhose. Partout, des bigornés à la pelle. Des impacts de bastos et de goguenots dans les façades, les bagnoles, sur le pavé… Les ordures avaient sorti un arsenal de grive pour cueillir un baluchonnage de gueux. J’étais pas fier de comprendre que j’étais la raison du carnage. Un clipet de chien sans race confirma l’idée quand il demanda :

— C’est lequel, le kabuki ?

Je reconnus sans peine le grelot qui répondit :

— C’est l’astèque avec les yeux pochés et qu’on dirait sapé par sa mère.

Un autre cracha qu’on avait tous l’air sécot et pas frais. Alors Désidérata Libretto, celle dont j’avais reconnu le grelot, me chopa par la bride :

— Y a que lui pour porter des polos rayés avec le colbac relevé.

Je voulus protester que le colbac droit, c’était parce qu’on arrêtait pas de m’agrafer par là et qu’à tant le froisser, c’était moins galère pour ma mère de le repasser commasse. Ça plaida pas en ma faveur.

Ils laissèrent se trisser les autres caves. Moi, on me couvrit les châsses et on me fourra dans un coffre, direction le frigo de cette boucherie abandonnée où ça daubait l’encaustique et le moisi, rien de bien inquiétant que je me disais. Y avait tout pour me débiter en tranches et pas laisser une goutte de mon râble.

Du coup, ça m’enleva un poids quand on me retira le capuchon, ça voulait dire qu’on voulait causer. J’étais pas ficelé non plus. Mais en louchant sur la gueule censée me tenir le crachoir, je ravalais tout. Son blase était Porc-Salé, un glandu d’ancien loucherbem à peine plus éveillé qu’un ours en hiver, une brute idiote capable de bouffer la pogne qui le nourrissait juste parce qu’il avait un creux. En parlant de ça, je commençais à avoir bien la dalle malgré les relents de désinfectant et de mort qui se faisaient des mamours. Sans trop me tirer les cheveux, je devinai que la boucherie était sa turne.

— C’est pas commun comme nom, ça, Carneski. Ça vient d’où ? il fit en souriant.

— Non, c’est pas commun, je lui dis avant de me moucher dans un tablier crasseux qui pendait à mes côtés pour pas continuer avec “et mon pied dans ton cul, c’est commun, ça ? Tu sais d’où ça vient ?” J’étais pas d’humeur quand j’avais les boyaux vides et à part les plâtrées de gnons, j’avais rien becté depuis hier matin.

Il fit “ah” et on en resta là en attendant la suite du cortège. Merde, il était pas méchant en fait.

***

Désidérata… J’avais connu la môme quand elle trainait avec une bande d’arnaqueurs au bouquet. Coup classique : un livreur se pointe avec un bouquet gros commasse, mais sans nom. La bourgeoise y trouve un mot doux adressé à une inconnue, mais signé du blase du légitime. Dès que ça se met à brailler, le livreur revient avec mille excuses pour s’être trompé d’adresse et pendant qu’il console la bourgeoise, les aminches se faufilent et empaument tout ce qu’ils peuvent. Désidérata n’était à l’époque qu’une gamine. Son rôle était de fournir les fleurs, mais quand la bande s’était fait poisser, elle avait échappé aux rafles et s’était réfugiée chez Parcimonie, la bouche en cœur. Puis je l’avais cachée avant qu’elle se trisse avec la moitié de ma came et mes meilleurs polos troués. J’avais appris plus tard que le magot avait disparu en même temps qu’elle. Elle avait à peine douze ans.

Je me demandais pour qui elle roulait maintenant. Elle devait pas encore être majeure, mais elle avait dû gagner quelques galons dans la pègre. Ou ça tarderait pas vu leur coup d’éclat. Seuls ceux qui veulent se faire un nom osent cramer de la poulaille en plein jour.

Je mijotais tout ça dans mon jus, à moitié crevé de faim, à moitié somnolent et complètement bouffé par les douleurs quand il y eut du rouski de l’autre côté de la porte. Ça inquiéta pas Porc-Salé donc ça devait être le reste de la bande qui raboulait. Je snifai l’air ambiant. Derrière l’encaustique, y avait comme un p’tit fumet des chaumières… j’ouvris les yeux malgré les croutes, j’avais pas la berlue, ils avaient ramené du singe. Je trépignais. J’allais pas subir ce supplice surement interdit par toutes les conventions internationales.

— Hé, mec, j’y dis à Porc-Salé. C’est pas humain de me torturer avec cette graillance.

Le boucher devait avoir trop de persil dans les naseaux pour avoir rien senti. Il me reluqua sans bouger. Y avait aussi du persil dans sa cafetière. Enfin, il accointa les prises mâles et femelles de la déduction et me dit de pas bouger avant de cogner contre la porte du frigo.

— Les gars, vous m’avez pas oublié, hein ?

Deux larrons finirent par lui ouvrir. Sous la lumière blafarde, je recadrai leur gueule : du fifre ou du sous-fifre local. Comme j’étais pas du milieu, j’étais pas sûr de leur accointance, mais avec Désidérata dans le lot, j’espérais qu’ils me voulaient pas trop de mal. Chaque fois que la môme m’avait tamponné les roustons, elle l’avait jamais fait avec trop de méchanceté.

La gerce finit par s’encadrer dans l’ouverture, deux kebabs dans les pognes. Elle en jeta un à Porc-Salé qui le chopa d’un coup de ratiches. Le second me brula la bajoue déjà cautérisée et me fit culbuter. N’aimant pas gâcher, je me mis à lécher le sol là où la sauce avait débordé. Le type qui aboyait, un balafré aux mirettes comme des têtes d’épingle, démarra les hostilités alors que je bâfrais tout ce que je pouvais.

— Clapotis, d’après ma largue qu’est très mana… mani… ma mimine, t’es la solution à mes problèmes. J’aime ma largue, mais quand je vise ta gueule, je vois qu’un sac de nœuds.

Je répondis pas qu’on me traitait souvent de tête de nœud. J’avais la bouche pleine et, les mirettes sur son schlass qui dansait entre ses arpions, je suspectais qu’il m’enlèverait le pain de la bouche d’ici peu.

— Alors, t’es quoi ? un problème ou sa solution ? Ma came est où ?

Je penchai très fort pour la solution, j’étais à deux doigts de me liquéfier dans mon froc.