Dehors, le bastringue l’avait mis en veilleuse. Faut dire, tous ces fiasses avaient un taf, ils pouvaient pas passer la matinée à se marrave pour le plaisir, fallait aussi gagner sa croute. En parlant de pas oublier de pointer, les mouches devant mes châsses profitaient du silence pour reprendre leur envol. Le carafon comme un compteur de gaz, je cherchai un peu d’eau en évitant de piétiner les bouquets éparpillés au sol. Brumidhose broncha pas. Ça chauffait dans sa sorbonne d’apprendre que son daron en bouffait et j’allais pas attendre qu’il ait digéré.

Je pris donc mon temps pour me rafraichir les idées sous l’eau, puis, toujours en évitant de trop limander les fleurs, je fouinardai après le fafiot qu’était bien entendu pas derrière le comptoir, où tout était sens dessus dessous. Si la grisette Félicia avait valdingué sur les dalles aussi froides qu’elle, déquillant au passage le contenu d’un étal, quelqu’un d’autre avait rapioté la turne. Dans l’arrière-boutique non plus, pas un bout de papelard, nib. Il y avait macache pour ce qui pouvait recéler le moindre bout de tuyau sur ce milord ou pourquoi il avait autant arrosé la grisette. Je jouai avec la caisse, sans surprise, la maille avait disparu. Même le faux plafond mal replacé montrait que quelqu’un avait fait du zèle avant la pose des scellés. Je me demandai si c’était le comince, s’il était assez rapide et élastique pour avoir tout retourné avant que les collègues débarquent. Possible, mais peu probable.

Quand je baissai les mirettes, Brumidhose était à côté de mézigue, plus pâle qu’un suaire avant décalcomanie. Sa digestion lui avait enlevé toute couleur à part un peu de vert sous les bajoues.

— T-t’es sûr q-q-que le commissaire Massepain est un… un ripou ?

Je faillis l’appeler Biquet tellement il chevrotait du grelot.

— Je suis sûr de rien à part que ce chopin daube un peu trop et que personne va me payer pour démêler ce sac de nœuds.

— Justement, je… je pensais, et si… et si je te payais, moi ?

Je le reluquai avec toute la circonspection d’un seul sourcil à moitié levé.

— J’ai peur de piger. Pourquoi tu ferais ça ?

— C’est-à-dire q-que je peux pas rester à la circulation. Si je boucle l’affaire et si… et si en plus, je peux prouver que le patron est un ripou, peut-être je retrouverai mes galoches de lieutenant.

Mes peurs étaient pas infondées. En voyant l’opportunité d’envoyer quelqu’un au tapis, Brumidhose était de ceux qui s’en servaient comme contrepoids pour leur catapulte sociale. Il ne cherchait pas la vérité, il s’en servait pour satisfaire ses petites magouilles. La perspective de le savoir recouvrer une once de pouvoir était glaçante, surtout en voyant comment il était prêt à vendre celui qu’il louait dix minutes plus tôt. Le moment où je deviendrais inutile, il me balancerait du haut de sa nouvelle position.

D’un autre côté, je venais de passer un hiver à bouillir des semelles pour en faire du potage.

— Et j’y gagne quoi ? je lui dis en affichant une tronche saturée de désinvolture.

— T’y gagnes que j’arrête de crever tes pneus toutes les semaines, que si je retiendrai mes coups la prochaine fois que je dois te corriger et quand j’aurai besoin d’un bon enquêteur, je penserai à toi.

— Et t'allonges chaque fois au cours du blot ?

— Pas officiellement. Si je veux retrouver mon grade de lieutenant, je peux pas ouvertement me faire aider par un clown comme toi.

— Va falloir raquer un peu plus alors. 30% de plus.

— À ce tarif-là, t’as intérêt à mettre de la bonne volupté.

Une image me traversa brièvement l’esprit et je ne pus m’empêcher de sourire.

— Je ferai ce que je peux. Si t’as des biffetons sur toi, une avance pour sceller le contrat, on est en bizeness.

Il ouvrit un morlingue plus épais qu’une tranche de lard de cabir, dont il sortit cinq coupures de cent. Je me dis que malgré sa dégradation, le gonze avait jamais arrêté ses cuisines. Un simple planton lâcherait pas une demi-brique sans la sentir passer. J’avais tiqué quand il avait même pas barguigné pour le rabiot, mais son mornifle avait à peine désenflé et il m’arrosait comme s’il me lâchait des épingles. C’était pire que ce que je croyais, mais j’avais pas de quoi être fier non plus. J’aurais beau me convaincre que c’était par nécessité, qu’entre le taulier et lui, c’était, comme le bavait mon rigadin, choisir entre la peste et Che Guevara, je participais à sa corruption.

Le flouze et le flic en poche, je tapai dans mon étui à cigares où tout était déjà roulé. Plus besoin de cacher ma procédure, maintenant.

— Maintenant, laisse-moi cinq minutes, je dois détectiver.

Brumidhose me regarda avec horreur faire jouer mon briquet.

— Tu fous quoi, là ? Tu vas pas t’en fumer une tranquille devant moi ?

Je lui rendis son regard et tirai une première taffe.

— Mais… tu me nargues ou quoi ?

— Je t’ai dit, je dois détectiver.

— C’est quoi le rapport ?

— À ton avis, pourquoi je suis un détective en herbe ?

Il mit une seconde de trop à comprendre.

— Je pensais pas que c’était à prendre latéralement. Je croyais que c’était parce que t’avais pas beaucoup d’expérience.

— Ça fait sept ans que je fais ce job, mec.

— Donc quand tu m’as balancé pour avoir pissé dans les jarretières, c’était pas ton boulot ?

— Non, mais défendre les espaces verts est un devoir civique. Au fait, j’ai pas de bagnole. Tu me laisses faire mon job, maintenant ?

Temporairement absorbé par la fumée et dans ses pensées, Brumidhose recula, vaincu. Il ruminait quelque chose à propos d’un bar à fougères, mais je l’ignorai, soudain frappé par une intuition qu’avait la main lourde. J’en aurais presque flanché tellement c’était de la bonne. Avec lenteur, je ramassai quelques bouquets que je posai sur l’étal pour les passer à la toise. Tous avaient été abimés. D’abord, je pensai qu’ils avaient été limandés par les allées et venues d’une poulaille aux groles jamais timides, mais ceux qu’étaient pas dans une voie de passage portaient les mêmes marques de déformation à l’intérieur. J’en chopai d’autres. Pareil. Soit Félicia ficelait des bouquets mal fichus, soit il manquait quelque chose. Toujours avec méthode, j’inspectai le reste des fleurs.

Brumidhose grognait qu’il devrait éviter l’unité cinéphile à cause de l’odeur qui collait à ses fringues. Je le sifflai et pointai ce trou systématique dans les bouquets. Il me zyeuta en froissant du museau avant de comprendre, un peu plus vite que j’aurais cru. Ou mes intuitions me ralentissaient. Je le laissai continuer sur place et allai dans la réserve. Il se passa pas trop de temps avant qu’il gueule au jackpot.

— Carneski ! T’as des éclairs d’eugénisme. On le tient, ce salopard !

Pendant ce temps dans l’arrière-boutique, je bloquais sur une dalle sous mon pied. Une dalle à peine mobile, habilement décimentée et pas trop dure à soulever. En dessous, le pot aux roses avait la gueule d’une liste comme une lettre au Père Noël. Fallait se pincer pour y croire. Des gros chiffres écrits petit, des initiales, des dates : l’inventaire d’un gros biz.

— Mate-moi ce babillard, je balançai à Brumidhose qui se fendait la tirelire et agitait une petite bourse. Oh ? t’as dégoté de la came ?

— C’est un vrai saucisson, cette affaire ! Ça peut pas être aussi facile !

À partir de là, les emmerdes se mirent à pleuvoir dru.