Stoire avait mal débuté. Elle avait à peine commencé et déjà elle était difficiment sible. Bien sûr, j’avais remarqué ce qui clochait : ce manque flagrant de “li” dans les phrases précédentes. Mais un lardu de la poulaga m’attrapa fissa par le colbac et me gueula dans les granges à miel que c’était bien trop tard pour brailler au flagrant délit. Puisque finalement, on n’était pas pressés, le cogne m’aida à remettre les “li” en place et il me laissa piquer une petite ronflette devant les portes du comico.

Je fus réveillé avant l’aube. Un autre argousin. Il me chatouillait les côtes à coups de bidule tordu et, à l’énergie qu’il mettait, ça se voyait qu’il entamait à peine son quart. Devant tant d’affection et de familiarités non réciproques, je me tirai des flutes. J’allais pas demander mon reste, j’abandonnais un peu de tripes et de bile sur le pavé et filai me radiner au nid. Là, je tombai nez à nez avec ma voisine, elle-même tombée du lit à voir le coquard qui lui ornait la tronche.

J’aimais beaucoup la drôlesse, Parcimonie Vindedieu. Elle avait un tarin comme un agrume oublié au soleil et des chicots en battants de porte mal ajustés, mais j’avais aussi de l’affection pour son cœur gros comme son œil au beurre noir. Quand elle était en panne de bons tuyaux à me refiler, elle hésitait jamais à me refiler une balle de pois chiches ou une moitié de talon de jambon pas encore trop rance. Et une ou deux fois, on s’était tenu chaud un soir d’hiver un peu plus noir que d’habitude. On n’avait pas trop de gras pour rendre ces moments trop douillets, mais même les os contre les os, ça rendait la nuit moins longue quand on tremblotait de concert. Ça faisait presque une sérénade en occiput majeur et on oubliait pour un temps le pétrin de la vie.

Faut dire, je turbinais pas dans le bizness le plus peinard du monde. Il était florissant, mais pas pour les bonnes raisons. Ma vocation de détective en herbe était pas ma plus fine idée, mais bon, quand l’autre glandu avait ouvert un bar à fougères depuis son grenier, j’avais cru flairer le filon. J’avais surtout dû sniffer de la mauvaise colle vu comme je galérais souvent pour des nèfles.

Heureusement, je savais que je pouvais compter sur la môme Parcimonie. La dernière fois, elle m’avait rencardé sur une sale affaire de trafic de bambou ; j’avais sauvé un panda et j’avais eu à bouffer pour trois semaines. Fallait quand même aimer les pousses de bambou. Au moins, je me disais que les mioches du quartier avaient pas trop eu la dalle pendant presque un mois.

— Qui t’a amochée, ma jolie ?

Je demandai ça sans trop attendre de réponse. Je savais bien qui était responsable: son greluchon. Comme prévu, elle balaya ma question d’un revers de la pogne.

— T’es un amour, c’est rien. J’ai ouvert une porte trop vite, tu m’connais.

Elle voulut rire et grimaça à la place. Je la connaissais assez pour pas insister.

— Dis voir, t’as un tuyau pour ton vieux Carno ? je lui demandai en lui balançant un clin d’œil que j’espérais pas trop cireux.

— Tu tombes bien, mon grigou, elle dit avec un sourire comme un damier fêlé. Rue Chandrabindu, à c’qui parait, y'a une grisette qui s’est fait refroidir, à c’qui parait. À c’qui parait qu’on lui a filé du bouillon d’onze heures, la pauvre nénette.

Le plan avait de quoi me mettre en alerte. Une vendeuse de fleurs empoisonnée ? J’étais pas détective en fleur, mais ça avoisinait pas trop mal avec mon domaine d’expertise. Comme disait mon ancien rigadin qu’était aussi lettré qu’il était honnête, “c’est concomitant, mais c’est pas du vol” quand il revenait les bras chargés de troncs d’église à chaque perm’.

Deux biffetons de vingt entre les pinces, j’asticotai gentiment Parcimonie, mais tout ce qu’elle me bava ne valait pas tripette. Ça me tamponnait l’original sans imprimer la copie carbone d’apprendre le blase de la grisette, son âge ou comment on l’avait trouvée au milieu de bouquets de fleurs. Dans le bizness, ce qui comptait, c’était savoir qui était prêt à lâcher la maille. Ma machine à détectiver pouvait pas détectiver sans carburant.

Enfin, la môme lâcha ce que j’espérais, la grisette avait un Jules un peu marlou sur les bords, mais il y avait surtout un boloss qui lui vidait la moitié de sa came une fois par semaine.

— À c’qui parait, le mecton c’est une espèce de vieux beau un peu poivre et sel avec un paletot défraichi. Milord, qu’elle l’appelait. Elle pensait qu’il en pinçait un peu pour elle, mais elle disait trop rien. Moi non plus, j’aurais pas craché sur cette thune. Mais va pas croire, elle était réglo, la Félicia. À c’qui parait.

Je quittai Parcimonie après lui avoir glissé deux autres biffetons et un peu d’amour. Elle me promit qu’elle me rendrait l’appareil. J’ignorais si elle parlait ou non du robot-mixeur qu’elle m’avait emprunté le mois dernier, alors je ne répondis rien et filai, direction la scène du crime.