Cri qui fuse d'une pensée éparpillée.

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Etincelles dans une nuit sans Rêves ; dans un songe obscur.

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Chaos d'idées qui s'entrechoquent. S'enlacent. S'entrelacent. Puis, se Rassemblent. S'assemblent des Elements qui se ressemblent. Croient se connaître ou se reconnaître.

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Et le Créateur de ne cesser d'Agoniser son oeuvre plutôt que de la mettre bât.

De l'accoucher à l'aide du Temps, ce Père indigne, qui ne cesse sa course en avant. Et le presse des tic tac hoquetés de ses secondes siliceuses qui s'écoulent dans le sablier de son Imagination, la Mère qui sait. Qui conçoit la finalité des poussières de génie qui germent en lui. Qui mûrissent au creux de son Oubli.

Car il doit s'oublier. Désapprendre, pour mieux exprimer la vie - Sons, Formes, Couleurs, Symboles - qu'il va extirper de ses entrailles.

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Puis, Négation, l'Oeuvre recouverte de sa gangue de plasma encore fumante, le Créateur, dans un claquement de ses mâchoires puissantes, sectionne l'ombilic qui le relie à elle.

Son Oeuvre enfantée, il la laisse alors, Orpheline, encore frissonante et vagissante, et s'en va, innasouvi, recommencer ailleurs.