Au gré de sa fantaisie, il délaisse ses enfants bâtards. Il les sème sur le chemin de sa gloire éphémère ou de sa perte.

...

Il s'en fout.

...

Il ne cherche pas la reconnaissance, mais l'Enfant Prodige. L'Oeuvre - Maîtresse de ses nuits agitées, qu'il parcourt fébrilement de ses doigts, du corps immatériel de son esprit fou.

Il s'engloutit en elle. C'est de l'Amour.

Mais, il ne peut la posséder... - un Amour exclusif -

Il n'y a qu'elle... - non partagé -

Toujours, elle lui résiste - c'est... un Viol !

Viol, non pas d'elle, mais de lui.

...

L'Artiste se force lui-même. Se fait violence.

Il tend à l'Oeuvre - Ultime... sans jamais l'atteindre ; son imagination vagabondant sur l'infini des possibles.

Il laisse traîner derrière lui des ombilics sanglants : Fruits des ses agitations nocturnes.