Trois fois déjà que je m’y reprends. Cette lettre n’en finit pas.
Je t’ai promis de t’écrire du front chaque jour, pour te prouver que je suis encore en vie.
Résistant.
Le froid me fait raturer les mots.
J’ai la tremblote et l’encre bave le papier.
Le gel nous paralyse les membres. Le sergent-major semble tenir, même debout.
Mes doigts craquent. La mâchoire bleuie. Les dents s’entrechoquent comme des glaçons.
Le bruit de la mort…
Les nouvelles ne s’arrangent pas. Tous les jours des corps qui tombent, qu’on dépouille, qu’on enterre dans un sol gelé.
Ou qu’on brûle, si la lèpre a entamé leur chair.
Depuis que l’hiver a pris les armes, d’un côté ou de l’autre des barbelés, on ne meurt plus au combat. On cherche à se chauffer, pour rester en vie.
Ne pas s’endormir sous la neige est notre salut si on doit revoir le jour suivant.
J’ai perdu deux frères d’arme aujourd’hui.
Je les mangerais bien tellement j’ai faim…
On va les brûler, ça nous réchauffera.
La guerre nous a rendu monstrueux. Le prix de la vie…
Je te dis à demain, parce que je compte rester un jour de plus.
Des rumeurs d’armistice enflent les rangs depuis hier. Même les gradés semblent ébranlés, eux qui nous jettent dès qu’une occasion se présente dans l’abattoir d’en face.
Pourvu qu’ils décident de tout stopper avant que l’hiver ne s’installe réellement…
Je ne résisterais pas au froid un an de plus.

Fx’