L’hiver arrive. Plus rude que l’an dernier.
Mes os sont las du gel et pourtant ils le ressentent déjà.
On va mourir de froid dans ces tranchées maudites.
Ça nous changera des balles, des bombes, ou des maladies.
On sera mort fatigués mais en entier, juste congelés.
Les flocons ne tombent pas encore mais mon squelette le ressent.
Il claque. Il craque. Il clique.
Un mort vivant je suis devenu, comme mes camarades de fortune, couverts de boue, de sang, de poils, de gangrène…
Une douche… J’aimerais bien une douche.
Un répit sous l’eau chaude, brûlante dans ce froid inhumain, de feux et de flammes.
Mon genou hurle déjà qu’il est glacé. Glacé d'effroi, comme nous le sommes tous.
Une bataille s’annonce. Je compte les munitions, une misère.
La baïonnette déjà bien rouge de peau manque de coupant à force d’être utilisée à chaque assaut.
Si l’hiver pouvait nous libérer de la guerre. Qu’on soit morts de son mordant blanc, pour qu’on arrête de s’entretuer pour rien...

Fx’