[Un poème qui aurait pu, aurait dû, faire partie du prologue d'une histoire que j'ai eu un jour l'ambition d'écrire mais ni la patience ni la réussite. J'ai oublié ce projet non le poème que je garde précieusement.]

« Celui à la main sur le cœur,

Beau le fort, l'élu de sa sœur.

Trop vite mis sur l'échiquier,

Un petit pion au destin lié...

Luttant nue contre le Malin.

Du sang sur les mains abreuve,

Le fou de guerre à l'épreuve...

Rien ne sortira de ses seins,

De cette enfant perdue, ruinée...

Fille de Norvège déshéritée...

Porteur d'une paire de brodequins.

Aimant le calme et le silence,

Allé au Ragnarök sans lance.»