Le voyageur

 

 

 

            Il est là seul dans la gare

            Il ne peut faire autrement

            Toujours en voyage mené aux quatre vents

            Sans savoir ni où ni pourquoi

            Simplement il est là

 

            Il posera sa valise dans la chambre

            A l’hôtel

            Comme avant comme ailleurs

            —comme partout comme toujours—

 

            Parfois on a partagé son poids

            Il s’est arrêté

            Quelques jours, quelques mois

            Il a tout mis à bas

 

            Mais il est reparti

            Pressé par la mort ou la vie

            —qu’en sait-il—

            Il se veut vivant mais est-il trop tard

            Il fuit la mort et ne prend ses jours

 

            Il ne sait plus

            Sinon qu’un jour tout s’arrêtera

            de tourner.  Il saura

            Ou ne pourra jamais savoir

            Fuit-il encore ?  Qui sait ?

 

            Sa valise est lourde

            Il fait froid il est seul

            Il fait tard.

 

 

 

Louvain-la-Neuve, mars 1995