La Plume gratte le papier

Qui s'alanguit  de son auteur,

Les ombres viennent le draper

De danses et de douceurs.

Sur ce fauteuil de cuir,

Le corps s'oublie naturellement 

Et permet à la raison de fuir

Aussi loin que s'étend le temps.

La main qui bâtit le monde

S'exerce à des révolutions,

À des amours fécondes,

Ou à des rimes sans précaution.

La mélodie s'immisce prudemment

dans les yeux et dans le cœur 

Pour entretenir, des sentiments, 

Un épanchement de bonheur.

L'encre est son indélébile sang

Et la trace de son histoire,

Qu'il ne dévoilera pourtant 

Qu'à la fin de sa mémoire.

Alors, après le point final, 

La vie revient de son écart,

Et ce rêve si matinal 

Sera son nouveau départ.

Les yeux rétablissent la vérité,

L'horizon se rapproche du bureau,

Et l'artiste, au verbe éreinté,

Fait renaître l'homme de ses maux.