— Je suis lessivé ! lâcha Gus, sa lourde tête posée sur l’une des tables de la cafétéria.

  Après seulement seize jours en compagnie du Professeur Soufron, les courbatures physiques et mentales ne manquaient pas.

  — Courage, je sens qu’on va vivre une année exceptionnelle tous ensemble, le rassura Sylvia, en sirotant un bol de nouilles.

  — Tu y vas, toi, ce soir, à la fête des classes F ?

  — Oh, la fête de rentrée des classes de dernière année ? Je voudrais bien mais Soufron nous a demandé d’apprendre 1402 formules d’alchimie avancée pour vendredi, alors…

  — Sylvia… rassure-moi un instant… Tu comptes vraiment apprendre toutes ces recettes de Forgeron ?

  — Comment ? Oui, certainement… Si je veux réussir à devenir Forgeron, il faudra que je maîtrise parfaitement tout ça. Et puis, la plupart sont déjà connues. C’est de la révision.

  — Mais tu es consciente qu’en dehors de toi et Denisov, personne dans la classe 9F n’est capable d’assimiler autant de connaissances en si peu de temps ! insista Gus, désabusé.

  — Tu me flattes… mais je suppose que tu as raison, répondit-elle avec fierté.

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