L’ébène ivre était trouble et taciturne,

Ses iris baignaient dans des lacs d’encre violettes,

Rejetant de difformes ombres mesquines,

Des larmes s’écoulent de ses bourgeons, clair-obscur,

Tandis que sa gorge suffoque, que sa bouche timide tremble,

C’était les affres d’une douleur, un crève-coeur.

Ses longs doigts fins frémissaient de mouvements faibles,

et son amour abandonné, d’un regard tendre et de chair,

la peau de sa main se fondait entre ses draps immaculés,

innocent de la soie vengeresse.