Quel est ce temps, joyeux, sans ciel sans un nuage,
À l'horizon plus flou encore qu'un mirage,
Aux traits si fins, coquets, un point de maquillage,
Quel est ce temps, si beau, rivé sur ton visage ?

Quel est ce temps, radieux, sur sable et coquillage,
Aux reflets d'or, d'argent, le vent en balayage ?
Quel est ce temps, si doux, sublime paysage,
Sans leurre sans heure sans peur sans surmenage ?

Quel est ce temps, loisir, sur la peau et le corps ?
Quel est ce temps, plaisir, sans cri sans un effort ?
Quel est ce temps, excès entre nous bien trop forts ?
Est-ce l'amour avide, "à la vie à la mort" ?

Est-ce l'amour ? L'envie ? Un désir attendri ?
Est-ce l'amour ? Veut-il, sans haine et sans un pli,
Vivre toujours, toujours, un constant infini ?
Est-ce l'amour ? L'amour, ce temps qui nous unit ?