Enfant, il sautait dans les flaques,
Ça ne faisait rire que lui,
Et quand il rentrait plein de taches,
Son père n'était pas d'accord.
« Tout ça ne fait rire que toi
Mais c'est toujours moi qui nettoie. »
La pluie aussi, tambour battant,
Riait et grondait tout autant.

Enfant, il sautait dans les flaques.

Un jour, bien après cette enfance,
Son père n'était plus vivant,
Et c'est à son enterrement
Qu'une lourde averse tomba.
Secousses de pluie sur les flaques,
Eau contre eau, courte sonatine,
Évocations, souvenirs,
Ça ne fit sourire que lui.

Mais adulte, il faut s'en douter,
Il ne sautait plus dans les flaques.