Versez mon sang sur du papier, car tout ce vide me dérange,
J'ai l'envie,
Coulez mes mots dans l'encrier, j'ai la plume qui me démange,
Poésie.

Couchez les vers, tout votre allant, prenez vos pieds, vos hémistiches,
Vos amours,
Laissez l'argent, les diamants, ceux qui s'en mettent plein les miches,
Ces vautours.

Versez mon sang sur du papier, coulez mes maux dans l'encrier,
Sans détour,
Comme un torrent sur la marée, un hurlement désespéré
À l'entour.

Couchez les vers, tout votre allant, laissez l'argent, les diamants,
Sans un sou,
Louez les rêves des amants, les baisers naïfs des enfants
Dans le cou.

Écrivez en « ime » un hymne, infime, du rythme et de la rime
Et l'envie,
Prenons le temps d'un simple instant, un moment plaisant et l'intime
Poésie.