" [...]

On n'échappe à rien, pas même à ses fuites, quand on se pose, on est mort.

Oh, j'ai si tant obéi, si peu choisi, petite, et le temps perdu me dévore.

On prendra les froids, les brûlures en face, on interdira les tiédeurs,

les fumées, les alcools et les calmants-cuirasses qui nous ont volés nos douleurs.

La vérité nous f'ra plus peur.

Oh, belle, on ira, on partira toi et moi,

Où ? Je sais pas.

Y a que les routes qui tremblent, les destinations se ressemblent.

Oh, belle, tu verras, on suivras les étoiles et les chercheurs d'or,

[Si on en trouve on cherchera encore].

Oh, belle, on ira,

Et l'on ne nous rattrapera peut-être pas

On ne changera pas le monde,

Mais il ne nous changera pas. [...]"

On ira, Jean-Jacques Goldman