Brin d’herbe se noue, se dénoue

Bague de velours au printemps

Ma main glisse sur la terre

Qui chante en pétrichor

Ciel de traîne au bleu de cyan

Invite mes yeux impatients

Attrape mes rêves d’évasion

Sur tes chemins de coton

Une voix me dit :

Chaque chose en son temps, mon enfant

La patience adoucit tout mal sans remède

J’ai accroché mille secondes au présent

Immobile dans l’épaisseur du temps

Envoûtée des parfums de l’instant

Regarde les nids vides sous les toits

Reprit la voix

Une seule hirondelle ne fait pas le printemps

****

Merci à Horace, Aristote et Esope qui, au-delà du temps, m'ont prêté leur voix