Il ne m'avait pas dit que le stylo faisait le style...

Quand il est sorti de la pièce, maugréant, son haleine traça

Un cercle sur la vitre. La buée clignait d'l'oeil, curieuse de nouveautés.

La pierre suintait de désirs ardents alors que son rêve figeait les absences.

J'aimais écouter les voix lointaines, des accents, des tonalités

Les étoiles complices des violons mystérieux, mes cerveaux en balance.

Aimer, vibrer, s'émerveiller, les yeux jusqu'à plus soif

De l'inconnu, des invisibles, à croquer des pommes trop mûres.