La vie me brûle les doigts

Comme une cigarette que le vent a fumée

Alors que je ne fume pas, moi

Et la mort, injustice parfumée

Comme celle qui coupe la tête des rois

Que l’histoire a calomniés

Alors que dira-t-on de moi

Quant à mon tour j’aurai succombée ?

Se souviendra-t-on de ma joie

De vivre, mon envie de profiter

Pleurera-t-on d’émoi

Sur le mégot de ma vie terminée

Ou rira-t-on de moi

Se moquant de mes calamites ?