Table. Rase crade case crasse carcasse.

Juste des sens.

Les articles peuvent être intégrés dans le contexte limbique du Makhine.

Je décris un truc délirant bérément.

Quelques formes extrêmes de vie lorsque je m’enfonce.

C’est le moment que choisit Sronce.

Pour goûter une toile évoluée.

Libigre dans sa combinaison également.

Nous errons dans le vide dépressurisé.

Solicore vole dans les couloirs.

Vartantique et ça puce de gravité.

Quelques mots au Makhine.

Le Flow le tatout.

On y vient.

On plonge.

On avance et bientôt, de l’atmosphère.

A peu près viable.

Pour enlever le casque et profiter du son environnant.

Totalement tubulaire et fluide dans ses conduits électriques d’invisible.

Oroboros.

Mort.

Que partent incessamment esthétisme.

Seule la finalité mécanique compte.

Et il faut le paradoxe d’actualité.

Qui ne compte pas.

Parce que je ne sais.

Le Makhine en digestion.

Plus que quoi.

Je ne sais pas.

S’il y a pas.

Alors pourquoi pas.

Mais dans quels pas.

Je foule la foule de mes folles filaments d’envergure défilante au détriment d’un ciment animé d’animosité atomisée.

Vingt-quatre.

J’aurais quoi.

Aimé quoi.

Pourquoi le regret de mes rêves au délire d’un nouveau.

Lorsque naît l’oraison tu sais pas qui a raison.

J’ai l’espion des idéaux au boulot.