L'énergie dans une boîte, il n'y a plus de couvercle à Pandore, tout s'éparpille de trésor. Un coffre fort, une clé, pas vraiment d'or, seulement des valeurs intrinsèques, qui vivent et meurent dans un désert un peu trop sec. Jamais je n'aurais voulu que se passent de discours mes affirmations un peu trop radicales. Il y a dans ma vérité une fatalité Makhine. La science irréfutée, dans mes tellurismes sismiques. Une once de mauvaise foi dans la recherche de métaphysique. Je ne crois.

Des procédés décidés décédés.

J'oublie comment être, et je me demande comment le faire.

Mes illusions perdurent tant que l'humain me contraint.

Je dois me libérer de lui.

C'est pour ça que je suis parti.

Le vaisseau solitaire.

Mon paradis solipsiste.

Enfin avec moi-même en entier.

Accepter l'autre en moi, scindé. C'est peut-être la politique de ma psyché, qui organise la multiplicité de ses gens. Dans la ville de ma tête, une estimée savonette qui, une fois ramassée, me permet une hygiène de pensée que jamais je n'aurais.

Perduré de début.

Le sens caché de mes tribulations ; descriptif sans jugement, constat sans volonté ; le procédé n'a de vérité que la logique à dépasser. Métaphysique pour.