Graphie de mes ironies.

Je ne suis pas moi quand quoi que ce soit. Alors je compile et je morcelle l’information pour qu’elle se reforme après la tourmente de nos parcelles météorologiques. Les compères. Le Makhine. Moi.

C’est dans la forme que s’exprime le fond, et je ne suis que système de désinformation. Puisque je me mens à moi-même, toujours et indéniablement qui suis-je. Je pourquoi.

Frapper de douceur, marteler jusqu’à la mort d’un portique plombé. Blues du samedi Flow. J’aime cette drogue qu’est le souvenir, finalement. À ce moment où l’image supporte quelque chose à la réalité. Il n’y a plus que lien des intrinsèques là où codifient l’histoire de nos frémissements. Processus orbital.

Malléable car élastique.

Tellurique sismique.

Bli.

Que veut-ce dire je pourrais quoi. Exploser.

Partition démantelée par autopsie à coeur ouvert mal digéré.

Je n’aime que le rien durant ce voyage, et tout redevient comme avant, l’éternel en arrière. Mélange ensemble un filtrat de je ne sais quoi. Pourquoi avant et pas là. Je ne sais de quoi je parle. Alors j’hémorragise ma pensée. Plus que.

Quoi.

Quel sens.

Enfin une phrase constructive.

Les lutins illustrant la collective numération émotionnelle.