L’infâme Zéphistos est retourné à bord de l’acropole volante. Perché dans son temple, il attend les nouvelles de Mars.

 Une délégation de roboplites pénètre dans le péristyle vitré. « Οἱ ἀνοήτοι πέφευγαν (hoi anoêtoi pépheugân).

 — Comment ça, des imbéciles se sont enfuis ? Et faites-moi le plaisir d’adopter la langue commune. Ça devient compliqué, à force. »

 Un roboplite se détache du groupe. Une tunique en fer rouillée lui couvre les circuits. Il dit d’une voix rauque : « Des imbéciles se disputaient dans un ranch. Nous les avons poursuivis en vain : ils ont volé Pégase et se sont enfuis.

 — Pégase est mort depuis des siècles, dit Zéphistos d'un ton blasé.

 — Affirmatif, confirme le roboplite. Toutefois, nous vîmes un cheval avec des ailes.

 — Étrange… »

 Zéphistos reste coi. « Maître, reprend le roboplite diplomate, il y avait aussi des vaches.

 — Des vaches… des vaches ! s’écrie le seigneur Grec. Des vaches, des vaches, des vaches ! Quelle bonne nouvelle, c’est bien mieux que tout ce que j’imaginais ! Nous allons pouvoir produire notre propre calcium !

 — J'ai l'honneur de vous annoncer que leurs cadavres seront vos trophées.

 — Je vous demande pardon ? »

 Le seigneur Grec dévisage le roboplite impassible. « Vous… Vous avez tué des vaches ?

 — Les ordres étaient clairs. Nos algorithmes ont parfaitement assimilé la prérogative ’’détruisez tout, sapristi !’’

 — Soit. Nous chercherons d’autres vaches.

 — Négatif. Mes capteurs biologiques indiquent que tout bovidé a disparu de la surface de la planète. Nous avons trouvé trois ranches et nous les avons nettoyés : ils sont prêts pour la démocratie.

 — Nous voilà donc forcés de nous établir sur Mars… soupire Zéphistos. Tant pis ! Nous récolterons le calcium depuis les mines. Toutes mes félicitations.

 — Je vous en prie », dit le roboplite de sa voix monocorde.

 L’odieux Zéphistos rassemble son armée en vue de prendre possession de la planète. « Vous m’avez bien compris ? dit-il en s’adressant à ses roboplites. Si jamais vos scanners détectent une vache survivante, ne la tuez surtout pas. Capturez-là, et ramenez là ici. Je ne veux plus de massacres inutiles — hors métèques. Allons chasser le calcium ! »

 Tempête bat des ailes dans le ciel nocturne — décor en transparence. « Je ne savais pas que vous parliez latin, dit Rick.

 — Ce n’était pas du latin, mais du grec, rectifie Cathy. J’en ai fait pendant trois longues années à Redtown. C’est suffisant pour savoir quand quelqu’un vous insulte. Ces robots-là, ils n’étaient pas commodes…

 — À qui le dites-vous. J’aimerais tirer tout ça au clair. »

 Le cheval ailé se pose à terre. Rick le décharge de ses sacs. Il sort une sorte de tissu caoutchouteux, puis, en le dépliant : « Nous aviserons demain matin. »

 Le morceau de caoutchouc se gonfle et prend la forme d’une tente. « Ça alors, dit Cathy.

 — C’est une deux-places », dit Buck.

 Fondu enchaîné. Plan sur le shérif-adjoint qui est réveillé par l'aurore. Il toque à la tente, qui émet un son mat. Rick se réveille et sort incontinent. « Oh, tu n’es pas…

 — Quelle heure est-il ? demande Rick.

 — Peu importe, le soleil se lève. Dis, tu ne veux pas passer des pantalons ? »

 Rick pénètre dans la tente et en ressort habillé. « Je suis d’avis qu’on laisse la demoiselle dormir un peu. Nous deux n’avons qu’à surveiller les alentours. Peut-être que ces Grecs de l’espace vont revenir. »

 Buck acquiesce et ils se séparent. Rick, parti en direction du sud, se rapproche des mines de calcium. « Que faisaient ces drôles de galères dans ce ranch ? s’interroge-t-il. On n’envahit pas une planète en commençant par les fermes… »

 Le retentissement d’une galère le sort de ses réflexions. « Zut, les revoilà ! »

 Il s’abrite dans le renfoncement d’un mur de roche. Au loin, le bateau volant se pose et des nuées de roboplites s’en déversent… « Je reconnais cet endroit, dit Rick. C’est la mine de la mère Colt ! »

 Il revient au campement à toute vitesse : Cathy n’est plus dans la tente. Il crie le nom de Buck. Celui-ci vient de suite, tout couvert de sueur. « Cathy a disparu, dit Rick. Je suis persuadé que les robots sont dans le coup. Nous n'aurions pas dû la laisser toute seule !

 — Pourquoi en voudraient-ils à Cathy ? demande Buck.

 — Je n’en sais rien… En attendant, une autre galère a atterri près d’une mine de calcium.

 — Celle de Fetchson ?

 — Non, celle de la vieille Colt. Écoute, je pense avoir saisi ce qu’ils recherchent. D’après moi, ces Grecs de l’espace en sont après le calcium. D’abord le ranch, puis la mine, et qui sait s’ils se contenteront de piller !

 — C’est ridicule. Qui envahirait une planète pour un verre de lait ?

 — En effet, c’est très bizarre. Ils ont même l'air de réclamer la bouteille entière. Il doit y avoir une bonne raison derrière tout ça. »

 Une embarcation de roboplites accoste l’acropole. « Maître, dit le roboplite diplomate, nous avons trouvé une vache survivante.

 — Enfin une bonne nouvelle, soupire Zéphistos. Faites-la entrer dans le temple », dit-il à l’interphone de commande.

 Quelques instants après, deux colonnes de roboplites pénètrent dans le péristyle. Elles portent une cage recouverte d’un voile.

 Zéphistos retire le voile. « Mais... Qu’est-ce qui vous est passé par la tête ?

 — Nos protocoles indiquaient la formelle identité bovine de ce spécimen.

 — Pour la bourre de Dionysos, c’est une jeune femme ! »

 Derrière les barreaux de la cage, Cathy dort paisiblement, pudiquement enveloppée dans un linge d'aluminium. « Nous lui avons administré un puissant sédatif. Dès qu’elle se réveillera, vous pourrez commencer la traite.

 — Taisez-vous donc, bande d’idiots, et faites-là sortir de cette cage. Je commence à être las de vos stupidités. »

 Zéphistos contemple la prisonnière. Thème pseudo-romantique en fond sonore. « Bon, finit-il par déclarer. Nous nous marierons demain. J'ai grand besoin d'une épouse. Les robots, ça va bien cinq minutes.

 — Mes sincères vœux de bonheur », dit le roboplite en applaudissant de ses paumes métalliques.

 Fondu au noir. Gros plan sur Cathy qui se réveille. Elle est allongée sur une ottomane de velours. À côté d’elle se trouve un plateau portant une pile de fruits et un pichet de vin couronne le tout. Elle voit qu'on lui a passé une toge teintée de rouge. « Où suis-je ? dit-elle.

 — À bord de mon acropole », dit Zéphistos.

 Celui-ci apparait dans le champ. « Vous avez vraiment une grosse barbe, dit Cathy.

 — Je me demande comme ont-ils pu vous prendre pour une vache, dit Zéphistos en fixant tour à tour chaque partie du corps de sa prisonnière. Cut successifs de gros plans : yeux, poitrine, bras, bassin, jambes, yeux. Voix de Zéphistos : Vous n’avez rien d’un bovin…

 — Merci ? dit Cathy. Après un temps, elle remarque : vous savez, sur Mars, je venais à peine de me faire libérer. Les enlèvements, ça commence à devenir répétitif à la longue.

 — Et j’en suis désolé. Mes serviteurs ont eu un défaut de programmation. Je leur avais pourtant dit de capturer une vache, et non un humain.

 — Et pourtant… Je crois savoir ce qui a dû les induire en erreur. »

 Elle fait glisser la toge de ses épaules, et la soutient pour ne pas découvrir sa poitrine.

 Elle exhibe ensuite les nombreux hématomes qui recouvrent sa peau diaphane. « Comme des tâches, murmure Zéphistos. Cela fait sens. Mais comment se fait-il que vous ayez tant de bleus ?

 — J'ai une peau qui marque, dit Cathy. Aussi, j’ai pulvérisé un toit avec mon crâne. Et puis mes précédents ravisseurs…

 — Les bandits, je les tuerais de ma main ! Dès que notre mariage sera scellé…

 — Une petite seconde, notre quoi ?

 — Eh bien, je vous prends pour femme.

 — J’imagine que je n’ai pas vraiment le choix ?

 — Non. »

 Elle souhaite vivement que Rick et Buck viennent la sauver — encore. Ces Grecs de l’Espace commencent à devenir profondément fatigants. « Il nous faut juste attendre ma domination totale de Mars, rajoute Zéphistos. Vous aurez l’honneur de marcher au côté de son nouvel Empereur — en toute démocratie, bien entendu.

 — Vous comptez coloniser Mars ?

 — Absolument. J’ai besoin de tout le calcium disponible.

 — C’est vrai qu’après réflexion, je ne vous trouve pas bien grand.

 — Je me fiche bien de ma taille ! Je n'ai pas besoin de calcium pour grandir. Il servira un dessein bien plus important... »