Libre ? De quoi ? De qui ?

De lui. D’elle. De tous les autres.

Mensonge.

Ils sont tous là.

Tout le temps.

Me suivent. Me parlent. Un déluge de confidences, de reproches, de rires et de larmes… Je vois leurs grimaces, j’entends leurs messes basses. Dans mes rêves ou cauchemars, aucun ne manque à l’appel.
Seule ? Libre ?

Tous là. Dans chaque bouchée de pain. Dans les traits de mon visage, dans mes cicatrices, dans mes berceuses…

Sans eux ? Jamais.

Seule parmi eux ? Constamment.

Leur brouhaha sature ma solitude. Mais qui suis-je sans eux ?

Suis-je libre, moi qui suis captive d’une fiction qui colle à ma peau ? J’ai pourtant tordu le cou à tous les désirs qui m'enchâinaient. Mais le savent-ils ?

Libre, un tout petit peu.

Enfin, libre de presque tout.

Mais quand le silence éloigne les ombres bavardes, moi, je m’envole vers cet ailleurs de liberté et de solitude : mon imagination, ce panorama grandiose de poésie et d’insolite, de sages aux oreilles éléphantesques et de sorcières aux sourires espiègles.