M. Olive, un banquier acariâtre aux cheveux noirs, se trouvait actuellement devant chez Mme Blanche, une très vieille cliente. Une peur bleue au ventre, il redoutait le moment où elle allait ouvrir sa porte en chêne brun. Mme Blanche ne se cachait pas de ses activités, et toute la ville savait que du sang écarlate avait coulé sur ses mains. Et si M. Olive se trouvait là, ce n’était pas pour lui offrir un bouquet de roses. Il avait traversé la ville, un papier blanc à la main, venant lui réclamer des dettes qu’elle devait depuis la Sainte Violette. Il frappa à la porte, faisant résonner le lion cuivré contre le bois. La porte s’ouvrit dans un grincement. M. Olive interpella d’une voix blanche la redoutable tueuse à gages, mais personne ne lui répondit.

- J’ai un papier pour vous, Madame Blanche. Vous avez quelques dettes à rembourser.

La porte en bois brun claqua derrière lui. Lorsqu’il avait prononcé cette phrase, Mme Blanche avait vu rouge. Rouge vif, même. Cette dame n’aimait pas qu’on lui dise quoi faire. Alors, elle s’occupa du banquier aux cheveux noirs. Ce M. Olive n’embêterait plus jamais personne.