On n'a pas idée de tomber amoureux. Pas comme ça. L'étymologie même du mot appuie cette idée, on « tombe ». Badaboum ! Ou plutôt PAF ! CLAC ! VLAM ! Le pire, c'est que ça n'arrive qu'aux coins de rue, vous savez, cet endroit aux rencontres fortuites. Parfois même fortes et fortuites. Je m'arrange toujours pour qu'elles soient fortes, on ne vit pas assez longtemps pour vivre peu.

Mais là, je me suis mis dans de beaux draps. Ce sont encore les miens, heureusement, vous me direz. Mais voilà, je suis tombé. J'ai les genoux écorchés et les mains qui tremblent. Il fait chaud, j'ai de la terre partout et s'il pleuvait, on pourrait croire que je pleure. Je me relève, les joues rouges et les traits tendus. Le ventre noué, le regard fuyant. Ce qui m'arrive est mal et je pourrais faire de mauvaises choses. Changer de draps par exemple.

Ça pique, ça tire, j'ai beau fermer les yeux, ça ne part pas. Je suis déjà tombé, je me suis déjà relevé et avec le sourire. Et arrive le croche-pied innocent, la bouche en cœur et les yeux qui papillonnent. Elle n'a pas fait exprès, vous me direz. Vous dites beaucoup de choses vraies. Mais faire tomber les gens est une chose, viser ceux qui ont déjà les genoux ensanglantés en est une autre. J'ai encore les mains propres mais pour combien de temps ?

Le hasard fait les choses telles qu'elles sont, à nous de jouer avec. Je joue, c'est ma passion, je joue avec la passion. J'adore ça. Mais la passion engage l'honneur. Je me relève, rongé par la terre et avant qu'arrive la pluie, je bande mes genoux. Ça se verra, vous me direz. Peut-être. Certainement même. Au moins, je suis propre et dans mes draps. Et vous, qu'auriez-vous fait ? Je soigne mes chutes une par une. Question de principes.