Il est seul le phénix au maintient si vainqueur,

Et rien ne transparaît de son oeil rouge sang,

Ni amour, ni pitié, rien qu'un néant blessant.

De rien il n'est prolixe, à part de ses sévices.

Il peut garder pour lui sa sombre suffisance,

Sa cruauté aussi et toute sa nuisance.

Il inspire à la fois la douleur et le vice.

Nul ne peut l'assouvir, ses méfaits se propagent.

N'attendez pas sa fin, d'après un vieil adage,

Il ne peut pas mourir, il renaît de ton cœur.