Cela fait des années que sous son air miné,

Sombre et fatigué, se dessinent par milliers

Ces caractères guerriers qui en rang serrés

S'avancent aussi vite qu'ils sont dessinés.

Oh, petite armée pourtant si douce à mes yeux,

Rencontreras-tu ceux des foules bien plus grandes ?

Caractères nombreux aux mille et cent demandes

D'un tel combat, lequel sera victorieux ?

L'écrivain est le commandeur

D'une armée marchant sur un chemin de papier,

Qui s'avance et progresse d'un pas assuré,

Au plus profond des cœurs

Du lecteur qui, sur elle, un œil laissa posé.