Mercredi 9 juin ; 16h02

Je signe mon arrêt de mort. Les photos de moi en lingerie sont arrivées par la poste ce matin. Ma mère a hurlé mon nom depuis la cuisine. Je suis descendue silencieusement. Lorsque j'ai vu mon père assis à table j'ai su. Ma mère avait son fouet de cuisine dans la main droite, son visage était rouge. Mon père me regardait avec dégoût.

Sans me laisser le temps de m'explique ma mère me fouetta une fois, deux fois, trois fois... L'acier me mordait la peau, j'ai arrêté de compter très rapidement. J'ai fini recroquevillée par terre. Mon père est alors arrivé, et sans la moindre trace d'émotion m'a écrasé la main. Cette fois-ci j'ai hurlé, il m'a donné un grand coup dans le ventre pour me faire taire. Puis ils sont partis. Me laissant meurtrie, sur le sol glacial.

La solitude, et les blessures, indélébiles.