La pluie arrose les heures ou ma pensée torture la vie que je suis censé supporter. La mort n'a plus à attendre, son œuvre est déjà accomplie, un amour de rien suffit à me jeter dans les vertiges de l'illusion.

L’amour comme un trépas, un pas de l'absurde dans l'impasse des sens, une passe d’essence dans l’effervescence de la chair inflammable.

Je glisse sur le croissant de la lune rousse, je me pique aux chardons des charmes, des dons que la nature répand en proportions.

Envoutement te ment et éloigne la voute de ma main tendue vers un horizon évanoui dans sa fuite, la soif de ne rien boire, de ne rien altérer des sensations que cet esprit dérangé secrète en mon intérieur, lentement dévoré, savamment consumé, la douleur me ravage les organes, je ris de la pourriture qui me gagne, je m’amuse du démon qui semble ravi d'avoir vaincu ma volonté.

Mon corps est un vestige de ce que j'étais. Mon âme est déjà partie, la nuit descend en moi, comme une pente légèrement douce et offerte aux ténèbres, la fumée épaisse émane d'une terre sablonneuse où les cadavres s'enfoncent pour y disparaitre à jamais.

Les Etoiles sourient du spectacle d'une humanité qui afflige. Le vide a trouvé son royaume, le ciel n'a qu'une fenêtre qui donne sur ma chambre. La porte est fermée, le lit est étroit, les murs sombres, le désordre des lieux invitent à la fuite, condition obscène de l’homme prisonnier de sa médiocrité, le jus de ma démence coule négligemment le long de ma cuisse, je ne m'appartiens plus, de la vibration du sexe érigé comme un empereur sans palais, j'en suis les commandements, j’en fais un tuteur.