Noir. Comme la structure de l'espace, du moins son illusion irait le nihiliste. Mon monde est noir, ce qui n'est pas une couleur. Alors quoi ? Le néant, oui. Où j'aimerai être dans les limbes d'un sarcophage cotonneux. M'en empourprer. Pourpre, piment qui me ronge. De sa beauté violente. Perçante, à travers mes paupières qui demandent le repos.  Il est des jours où le centre du monde est moi. Parce que je suis dans tous mes émois. De solitude, de déstructuration. Je n'arrive pas à voir plus loin que la douleur qui m'assassine. Elle se dessine, elle se décolore vivement, jusqu'au noir. Noir. Comme la structure de l'espace. Mon monde est noir.