Petit à petit, l'amour fait son nid

Et dans le désordre, attrape ceux qui ne l'ont pas choisi

Et dans la discorde, condamne qui ne veut pas de ses fruits

Et comble celui qui patient n'attendait plus que lui.

Petit à petit, l'amour se peint

Et laisse des traces, des couleurs de matin

Et laisse des tâches, qui nous forcent la main

Et laisse des blancs, qui ne demandent qu'à être pleins.

Petit à petit, l'amour s'impose

Et dait disparaître les idées moroses

Et au milieu des mines, fait pousser des roses

Et dans notre petit confort, doucement s'installe et explose.

Petit à petit, l'amour disparaît

Fugace il s'est, hélas ! envolé

Mais déjà ça y est, il sait se faire regretter

Où sont donc passées ces magnifiques roseraies ?