Demain soir, tu seras saoul, encore.
Une nouvelle soirée à contempler ce sol jonché de cadavres, à chercher tes foutues clés. Tu ne les trouveras pas. Ne compte pas sur tes potes tous endormis sur les banquettes. Alina, cette petite blonde que tu reluques salement depuis des heures, te proposera de te déposer chez toi. A ce moment-là, tu accepteras. Elle est aussi imbibée d’alcool que toi et ne parviendra même pas à démarrer sa voiture. Elle va te sauter dessus, vous ferez l’amour, à peu près sauvagement. Je crois.
Tu te réveilleras nu dans la cour d’une école. Ne me demande pas pourquoi. Huit mois et demi plus tard, ton téléphone sonnera. Une voix fluette et emplie d’émotion t’annoncera la nouvelle : tu vas être papa. Cette même voix deviendra plus rugueuse et te demandera beaucoup d’argent.
Tu refuseras, tu voudras rencontrer cet enfant, t’en occuper, négocier une garde partagée avec cette parfaite inconnue. Pour t’en dissuader, elle t’enverra un courrier. Alina a le sida. Tu comprendras mieux tous ces petits pépins de santé qui te minent depuis quelques semaines. Tu prendras peur, ta famille te lâchera, tes amis fuiront, tu finiras seul tentant le pire. Tu te rateras et passeras tes journées en fauteuil roulant dans un hôpital psychiatrique sordide.
Alors s’il te plaît. Achète des préservatifs, et ne bois pas le truc rose.