Et puis, il ne sert à rien de courir,

Après l’avenir,

Il est maudit, il est pourri,

S’il ressemble au passé tout gris,

Qui s’élance, dans cette danse folle,

Et moi en tableau des montres molles,

Ah Salvador trouverait l’inspiration,

En me voyant nue, en pleine exaltation,

Muse incomprise, souvent seule,

A cause de multiples méprises,

Je vous fascine, doux croquis de mensonges,

L’on me déracine, je me perds dans mes songes.