Douze mois recto/verso.

L'image le fit sourire, si tant est que son visage exprimât encore des sentiments. Le terme rictus ou convulsion, lui semblait plus approprié.

On pouvait parler de "torsion" aussi.

Toute sa vie , comme pliée, tordue, comprimée, réduite à cette douleur, à ce spasme.

Il ressentait cette compression physiquement et l'espace autour de lui, confirmait ce rétrécissement subit.

Etait-ce un processus naturel, comme celui qui tordait ces vieux arbres et les rendait pareils à ces illustrations anciennes, vues dans ces contes effrayant d'autrefois ?

Avait-il capitulé ? ...A quel moment alors ?

C'est lui qui avait cherché cette solitude ?

Comme une quête d'avilissement, en réponse à quoi ?

Il regarda encore le rectangle de carton imprimé où figuraient chaque jour, chaque mois et au final, toute une année. Trois-cent-soixante-cinq jours inscrits sur quelques centimètres carré, et une épaisseur de moins d'un millimètre.

Il laissa son esprit flotter un moment, sans amorcer quelque réflexion métaphysique, pour autant.

L'image d'une femme expulsant le petit être sanguinolent d'entre ses cuisses blanches, s'imposa à lui néanmoins.

Tout est une question de taille,...

Il tourna la tête vers la baie vitrée. Le crachin sur fond de brume tardive, collait aux carreaux.

Nouvelle matinée pluvieuse.

Nouveau jour.

Dernière colonne sur le calendrier, au bout à droite.

Un coup d'oeil sur l'écran plat.

Fenêtre sur le monde, ou bien, vue sur la rue en bas de chez lui.

Il avait le choix.