Assis à ma droite sur le banc, le minable publicitaire — affublé lui aussi d’une bulle enveloppant son faciès fatigué — affiche un grand sourire. À ma gauche, le gamin agite ses doigts sur un tableau de bord imaginaire.

— Houston vous m’entendez ? Je crois que nous avons un problème ! Brrr brrr, la fusée ne répond plus !

— Il ne s’agit pas des moteurs, dit le publicitaire d’une voix étrangement étouffée. On dirait que nous sommes attirés par… un gigantesque trou noir !

— Bon sang, Houston ! Sortez-nous de là ! vocifère le gamin en remuant ses doigts de plus belle.

Je reste interdit, les mains posées sur mes cuisses, mais je sens un sourire me tirer les joues. Comment ai-je pu oublier que lorsque j’étais enfant, je n’avais d’yeux que pour le cosmos mystérieux et inexploré ? Pourquoi, une fois adolescent, me suis-je désintéressé de la petite lunette astronomique que m’avait offerte mon grand-père pour ma première communion, et sur laquelle j’avais passé des nuits à chercher la galaxie d’Andromède, la nébuleuse d’Orion ?

Le gamin s’accroche à mon bras et nos casques s’entrechoquent. Sur son visage se lit un réel désarroi.

— Nous approchons dangereusement de l’horizon des évènements, si nous ne faisons rien, nous serons aspirés pour toujours !

— Nous allons être transformés en spaghettis ! hurle le publicitaire, qui se dandine en faisant remuer le banc.

Je prends une profonde inspiration.

— Ne vous inquiétez pas, je vais nous sortir de là.