Es-tu contrariée, ma plume de poulet ?
Trouves-tu que le sens et la forme contrainte
D’un poèm' harmonieux – je parle du sonnet –
Ennuient tant du papier et de l’encre l’étreinte ?
Tu voudrais autre chose, certainement l’auras,
Pourvu que tu puisses égratiner la feuille :
Ne t’assèche, ne brise, ne quitte pas mon bras,
Si libérée d’un joug il n’est rien que tu veuilles.
Je te veux écrire, plume, et je le veux parfait
Ce poème qui devra absolument plaire,
Et rien, rien, entends-tu, n’y doit ne satisfaire.
Tout en sera si beau ; et les mots les plus frais
Parfumeront en choeur le récit d’un grand charme :
Allons ! taille ton pic, et fais sécher tes larmes !

[05.04.19 - 15.06.19]