Perdue dans des pensées déguisées,

Hagarde et hallucinée,

J’écris et je veux des mots

Qui te lacèrent la peau

Et des phrases à t’écorcher vif.

Mais je me déporte sur un autre récif

Et je m’enivre dans une tornade de lettres.

Se reconnaîtra-t-il entre mes lignes ?

Se courbera-t-il, transpercé ?

Pourtant, je cracherai encore, peut-être

Sur un support ou sur du papier,

Mes douleurs indignes !

Puis je m’écroulerai, dévastée

Par l’émotion, cette vulgaire idée de l’esprit.

Du vent, rien que du vent, toujours du vent...

Et cette aube qui me découvre si souvent

Anéantie, mutique et presque à mort, blessée

Et tout le long du jour me traîner,

Et me cogner, une migraine blême.

Ne plus écrire serait-il le remède

Ou ne le faire que pour moi-même.

Etre l’instant ou l’intermède,

La brise ou la pluie qui ne disent mot.

Et ne plus m’asservir aux desseins

Ou aux rêves de vagues destins

Sortis d’une imagination irréelle.

Mais toi tu es peut-être trop beau

Et c’est le vide dans ma cervelle !