Ils ont la même étincelle de folie dans les yeux.

Leurs mouvements sont parallèles, leurs actes sont impulsés par la même intention. Ils sont les mêmes.

Leurs chairs portent la même origine. Et pourtant, elle ne l'accepte pas. Elle le hait, elle est persuadée de le haïr dans les retranchements les plus intimes de son être.

Il tient probablement à elle plus que quiconque, mais elle ne le sait pas. Il l'aime, et il l'aime assez pour la protéger sans qu'elle ne le sache en s'effaçant délibérément de sa vie pour ne pas lui imposer sa présence.

La foudre s'est abattue sur eux, sur son corps [à lui] et dans son âme [à elle].

Leurs chemins se recroiseront bientôt, et peut-être enfin, comprendra-t-elle. Peut-être enfin lui parlera-t-il.

Sur son lit, en train de recouvrir de ses blessures, elle, à ses côtés en train de garder son chevet, elle le regardera pour la première fois avec tendresse. Elle lèvera la main de tout son poids, sa force, sa chair blanche et renversant sa haine, prendra doucement la sienne.

Il n'y aura plus le sérum de la discorde entre eux, seulement une légère odeur de lys, tandis que la lune répandra sa chaleur bienfaisante sur eux.

J'ai ce désir, cette idée.

Le 8 Juin 2019