La fille de derrière son comptoir a fait une drôle de tête. Les yeux en forme de cachalot et le rictus qui se barre vers le bas. N'a rien dit la bouche ouverte. "Vous êtes sûr monsieur F. ?". Qu'a-t-elle à me poser une question comme ça, si conne, si bête. Je fais la démarche, je viens vers elle, je lui balançe tout ce qu'elle veut savoir, v'la qu'elle me fait sa tête de protozoaire ! Sait-elle que je me suis renseigné avant ? Sait-elle que cette démarche n'est pas anodine pour nous ? Sait-elle qu'on a lu l'ensemble des auteurs consacrés à ce sujet ? Tolstoï, Rousseau, Céline, Houellebecq et Beigbeder ? D'où qu'elle vient pour me faire la tête de l'enterrement de Johnny Hallyday ? Qu'a-t-elle à me juger comme un terroriste luxembourgeois ? Comme un terroriste suisse ? Tout est là, le grand problème, la grande tare, la maladie d'une société. Cette tendance qu'ont les maîtres nageurs a toujours tout dramatisé ! (Palace reflexe). Certes, j'ai fait un choix. Certes, il n'est pas commun. Certes, il sort des lignes droites qu'on nous a traçé. Et alors ? La société va-t-elle cesser de tourner avec notre choix ? Non ! Que nenni ! Zgougou! Il n'en est rien ! "Alors cessez immédiatement madame de me fusiller sous l'étendard de la bienpensance !" lui ai-je lançé comme ça, frappant du poing sur le rebord de son bureau. Cela ne l'a pas très très enthousiasmé. Cela ne m'a pas fait que du bien à mon poignet. Je ne l'ai pas quittée des yeux. Elle m'a souri, j'ai rien compri conformément à la check-list n° 85462 FR-ARS-CC. "C'est tout de même dingue ça !" lui ai-je lancé "