La porte de l'auberge s'ouvrit brusquement sous la pression de mon pied. La pluie d'orage s'engouffra dans la pièce.

- LA PORTE, Bordel de merde, éructa Fulbert-Paterne, qui avait pour habitude de ponctuer chacune de ses paroles d'un juron puisé aux sources du patrimoine linguistique de la paysannerie française, où l'inspiration reste à dominante sexuelle et scatologique.

Il faut dire à sa décharge (publique) qu'il n'avait pas vécu au château, et avait été élevé au Buis de la Tourbière par Paulette, un être étrange qui avait dû revêtir dans un passé lointain l'apparence d'une femme mais que l'absorption à doses massives de cochonnailles hypercaloriques avait transformé en une sorte de Caterpillar suiffeux.

Félix, au bar, se retourna vivement. Son œil gauche lançait des éclairs meurtriers pendant que sa tignasse blanche se dressait un peu plus.

 - Quicétidon ? quicétidona-t-il.

 - Chui pas devin, putain, grailla Fulbert-Paterne, avec un mauvais sourire au coin de son visage de ruffian cirrhosé.

Il conclut par un énorme pet libérateur.

Il faut dire à sa décharge (publique) que la canicule avait sévi toute la journée, ce qui n'incitait pas aux agapes. Aussi avait-il placé son dîner sous le signe de la diététique et de la frugalité : soupe aux choux trempée de pain de campagne, haricots blancs, lentilles et céleris raves; potée aux choux garnie de chipolatas, travers de porc, lard fumé et tagliatelles au roquefort; choux à la crème fourrés aux marrons et nappés d'un coulis de cassis; le tout arrosé d'un vin de pays des coteaux de Béthune.

 - Quécypass, Pierre ? Quécypassa Félix.

 - J'en savions, fichtre rien, vingt dieux, répondit Fulbert-Paterne auquel on donnait fréquemment le sobriquet original de "Pierre", ce qui l'avait beaucoup inspiré dans le choix du nom de son auberge.

 - T'as t'y bien entendu com'moi un coup d'pêtard, Pierrot ?

 - Ca s'rait t'y pas l'orage, parazard, putain cong ?

Ce trait d'esprit eut pour effet de déclencher une cascade d'éructations graveleuses, typique de l'humeur joviale des habitués du "Caillou". Les caïds du biberon ponctuèrent la saillie de leur camarade par une levée de coudes parfaitement synchronisée marquant la quinzième tournée d'un apéritif-marathon entamé en milieu d'après-midi. L'un d'eux précisa cependant :

- Chui pas ben sûr, mais ch'crois ben qu'le bruit v'nait d'en haut.

Son demi-doigt qui n'avait pas fait bon ménage avec la scie circulaire indiquait le plafond.