Il y a quelque chose dans le temps qui s’écaille au gré de lui-même,

Une saveur peut-être, un mot ? Un non-sens crépusculairement plaisant,

De la chanson que l’air fredonne et qui ne pâlit de rien en passant,

L’ennui. Au fond, loin à travers la nuit qui s’élève, tu prends tu sèmes,

Comme je m’éprends à te détester pleinement au cours du monde,

De ta courbe bien trop belle à n’en saisir qu’une vague toile montée sur du rien,

Les mots eux aussi peinent à enrailler ta stupide pression du cœur au mien,

Alors meurt encore lorsque mon jour arrive, ton crépuscule en ondes,

L’apogée de la danse ne se montre pas aux détours du beau printemps,

Royales que ces battements insipides qu’offre ta décadente bavure,

Quand prendras-tu ta retraite ? je meurs à cause de ton manque de césures,

Oh joli temps, bien heureux, disparaît enfin. Plus personne ne t’attend.