Ce ne sont que des mots, 

Que le Poète concéde, 

Avec un crayon et du papier,

Les uns derrière les autres

Enchevêtrés. 

Ce ne sont que des mots,

Que le poète nous livre,

Pour exorciser ses démons. 

De sa vie, de ses souvenirs,

Il devient spectateur.

Ce ne sont que des mots,

Qui ne sont pour le Poète, qu’oubli.

Toutefois ces mots, beaux certes,

Ne valent pas les actes, les sentiments,

Que son cœur d’enfant ne peut imaginer.