Ce soir, je rentre d’une soirée un peu trop arrosée. Je me ressers un verre de vin et m’allume une cigarette, puis m’assois devant le miroir dans le salon.

La pluie a mouillié mes longs cheveux châtains, ils ondulent joliment comme la mer agitée d’une nuit froide et sans fin. Elle a également fait couler mon maquillage, ce qui n’est pas plus mal. Apparemment je suis plus jolie au naturel. J’ai de grands yeux verts émeraudes, innocents d’habitude, mais qui me donnent un regard un peu coquin avec mon mascara et mon fard à paupière noir. Je porte ma cigarette à mes lèvres, pulpeuses et naturellement rouges, parfois rosé le matin. Je souris, et dévoile mes dents blanches et parfaitement alignées que j’ai peur de ternir à cause du tabac.

Je me lève et enlève ma robe trempée par la pluie elle aussi, on dirait que j’ai pris une douche habillée. Apparaît alors, ma poitrine charnue et ferme dans mon soutiens gorge rouge, qui s’affaissera sûrement quand j’aurais dépassé les quarante ans. Mon ventre est plat, mes hanches formées et mes longues jambes, apparaissent à travers les trous de mon collant.

Je suis le parfait cliché, pourtant bien réel de cette société, qui ne voit que par le physique à travers des critères prédéterminés. Je crois que j’ai été crée par un homme.