Ils sont partis sans même dire merci. Mais comment leur en vouloir ? Ce sont des oiseaux. Les oiseaux ne disent pas merci, même une fois la becquée terminée. Ils ne sont qu'instincts. Faim. Peur. Reproduction. Douleur. Liberté. La vieille dame dans le parc nourrit-elle les oiseaux pour contempler la liberté ? Ou pour l'asservir via un autre instinct ? Est-elle esclave ou maîtresse ? Prisonnière ou perverse ? Peu importe, au final, nous contemplons tous la même beauté dans son incommensurable simplicité. Le bleu de la mésange n'a rien à envier au rouge-gorge et pourtant, seul le pain compte pour ces couleurs volantes. Le pain n'a qu'une couleur. Le pain nourrit. Seul le pain compte.

Alors pourquoi suis-je ici, sur mon balcon solitaire, à disposer une énième boule de graisse dans son filet pour des êtres si étroits d'esprit ? N'ai-je point déjà vu mille plumes bleues et milles plumes rouges ? N'ai-je point déjà connu la faim pour ainsi l'observer sans cesse ? Suis-je effrayé par la solitude ? Par la douleur ? Suis-je enfermé au point de n'avoir pour seule distraction que la compagnie des oiseaux qui picorent mon offrande ? Tant de questions pour tant de simples choses. Oui, non, on peut douter de tout. Nous manquons toujours de tout, mais moi, j'ai surtout manqué de choses simples. De choses simples et belles.

L'instinct commande à l'instant. Il me plaît de voir. Il me plaît d'entendre. Et tout disparaît pour les oiseaux. Plus de questions, plus de froid, plus de faim, plus de solitude. Sur mon balcon, des oiseaux picorent. Une cabane en bois les protège du froid. La boule gigote dans son filet sous leurs petits coups de bec. Une voiture passe au loin, mais je n'entends rien. Nul prédateur en ce chemin. Mon chocolat coule doucereusement, chacun se régale. Le repas prend fin pour l'un, l'autre prend place et le manège continue. Les arbres se peuplent de chants et le ciel rougit aux couleurs de mes convives. Les questions attendront. Savourons ensemble ces moments, qu'il réchauffe nos cœurs et nos ventres.

Les heures s'écoulent comme le miel dans le lait chaud. Les oiseaux sont partis sans dire merci, mais comment leur en vouloir ? Ce sont des oiseaux. De simples et beaux oiseaux.